Hoje não, hoje não é o dia... Deixa-me apenas inundar-me com o milagre desta pequena flor, deixa-me apenas ouvi-la, senti-la ... deambular ao som do seu despertar!

Sabes? Faz-me bem, acalma todo este insensato sentir, toda esta ronquidão de palavras nefastas!

Sinto falta ...

Onde estás tu? Preciso de sentir o teu abraço forte e distante.

Preciso de sentir o teu respirar, preciso de ti para dormir sossegada.

Preciso de ti aqui, agora!

' Eras puro sangue, lezíria em flor

Minha eterna amante, distante amor

Não esqueci a tua pele salgada

Nem o mar que nos traçou a estrada

Que é de ti doce miragem no veleiro de ilusões

Solto em velas da memória, naveguei pela vida fora

Preso a um mastro das recordações'

Falha-me a firmeza, invade-me a intolerância ... e no fim, foge-me a liberdade!

"Não sei quem sou, que alma tenho.

Quando falo com sinceridade não sei com que sinceridade falo.

Sou variamente outro do que um eu que não sei se existe (se é esses outros)...
Sinto crenças que não tenho.

Enlevam-me ânsias que repudio.

A minha perpétua atenção sobre mim perpetuamente me ponta

traições de alma a um carácter que talvez eu não tenha,

nem ela julga que eu tenho.

Sinto-me múltiplo.

Sou como um quarto com inúmeros espelhos fantásticos

que torcem para reflexões falsas

uma única anterior realidade que não está em nenhuma e está em todas.

Como o panteísta se sente árvore e até a flor,

eu sinto-me vários seres.

Sinto-me viver vidas alheias, em mim, incompletamente,

como se o meu ser participasse de todos os homens,

incompletamente de cada,

por uma suma de não-eus sintetizados num eu postiço."

'Everything that goes around, comes around' 

Unfortunately 

it's just that I want say to you

loads and see

Um escritor não se faz pelas palavras bem ditas, pelos textos bem redigidos - isso é apenas saber escrever -um escritor faz-se pelo que escreve e pela forma que escreve, é capaz de utilizar a generalidade quando sente vontade de exprimir um 'EU'. Todavia, um bom escritor, bem ... esse é dificil, esse escreve o que vê, baseando-se apenas na sua tenra racionalidade, deixando cair os seus sentimentos, deixando de os usar e ao mesmo tempo conseguindo que o leitor se deixe invadir por algum tipo de sentimento que pensam que é o do autor. Essa capacidade de se distanciar e ao mesmo tempo estar tão próximo, essa capacidade de dizer tudo e não dizer nada ... bem, fascina-me porque é algo extremamente atractivo e irrevogável fascinante.
A um bom leitor, resta-me afirmar que deslumbrante, é ele conseguir diferenciar e afirmar - 'Este é um bom escritor!' .

-Hoje conduzi até a pequena e despercebida Terra da minha infância. Quando cheguei não senti qualquer necessidade de correr a abraçar os meus avós, que incessantemente esperaram pela nossa chegada. Não! Abracei-os, num abraço suave e audaz, rapidamente fui trocar de roupa - como desleixar-me do meu casaco de couro, das minhas calças de ganga que tanto me esforcei para comprar e das minhas belas sapatilhas, me fez tão feliz! - vesti, instantaneamente, aquele trapo velho - calma! trapo velho?! mas qual trapo velho?, ah, que vestido bonito me pareceu hoje! - descalça, corri incessantemente até ao cume da montanha e respirei, respirei e aproveitei, logo me reclinei sobre o prado tão verde, tão macio, tão perfeito! E brotei juntamente com ele, respirei aquela serenidade, ouvi aquela quietação tão inquieta e ali permaneci sem preocupações, apenas repousei em silêncio e deixei que a natureza fosse o meu mais querido e próspero remédio!

No fim do dia, ajuntei-me à minha família em frente as brasas que provinham da pequena e bela lareira da minha infância e, ali adormeci amparada no cinzelo regaço da minha querida avó, ali abri a porta à terra dos sonhos e ali me senti a pessoa mais fraca do mundo mas, contrariamente, aos meus dias cinzentos e rotineiros, senti-me feliz, não me importei de retirar todas as tropas do meu castelo sombrio, de baixar a guarda porque sabia que ali estava protegida, não precisava de mais nada senão de me deixar embalar pelas belas histórias que só a Gente daquele sitio conhece, só aquela Gente de tenra idade sabe proferir. Hoje adormeço feliz, amanha logo voltarei a armar o meu castelo mas, hoje ... Hoje vou apenas prevalecer neste terno travesseiro e sonhar!

'Notice me

Take my hand

Why are we

Strangers when

Our love's strong

Why carry on without me?

Everytime I try to fly

I fall without my wings

I feel so small

I guess I need you, baby

And everytime I see you in my dreams

I see your face

It's haunting me

I guess I need you, baby'

Nothing is perfect

Existem baldes de agua fria que congelam cada troço do nosso corpo, nos empata a alma e nos ofusca o carinho.

Que comece agora. E que seja permanente essa vontade de ir além daquilo que me espera. - Caio F Abreu

Faz-me espécie.

Apetece-me escrever, mas faltam-me as palavras, falha-me a inspiração, corroí-me a vontade e intriga-me a saudade!
Saudade dos tempos que as palavras apareciam e reproduziam-se na minha mente. Saudades dos tempos em que pegava num lápis e, apenas deixava correr a minha mão, porque o texto já lá estava. As ideias já estavam organizadas, já tinha resolvido o insolúvel!
Hoje desenho todos os contornos dos meus textos, ainda antes de os passar para o papel, mas são diferentes. O tempo contraria a ordem normal das coisas. A perfeição aparece nos meus rascunhos mentais e o incompleto no que transbordo para o papel!
O certo é que imagino, idealizo e escrevo e o que escrevo nunca é igual, afinal, já toda a gente escreveu sobre tudo e tudo já foi escrito por toda a gente. O que é certo, é que não existem dois textos iguais, nem dois escritores com o mesmo estilo de escrita! Somos todos diferentes e, no fim, todos iguais! Por isso posso sempre tomar a liberdade de escrever sobre qualquer coisa, pois irá ser sempre algo novo, algo diferente!

A inovação é precisa, novos assuntos são irrevogavelmente imprescindíveis ... é preciso fazer um novo livro, que mude um pouco a visão deste palco de loucos onde me encontro, onde nasci!